Bien, quien haya llegado hasta aquí en busca de la receta de las recetas, de la "ultimate" receta para una empanada, ya aviso que va equivocado. Ahora, si lo que busca es oír las tribulaciones de una madre-histérica-que-no-sabe-en-qué-día-vive y que por cerebro tiene una empanada, entonces lo ha clavao, éste es su sitio.
Pongo en antecedentes:
1) Misión de la semana (I): matricular a las niñas para el curso que viene (fecha y hora anotadas en la carpeta con los papeles que hay que entregar).
2) Misión de la semana (II): llevar a una de ellas a hacerle unas pruebas al hospital (fecha y hora anotadas en la carpeta correspondiente).
3) Misión de la semana (III): pedir hora con el gestor para hacer la RENTA (fecha y hora a concertar).
En fin, a primera vista no parece tan difícil, ¿no? Al fin y al cabo, lo tengo todo anotado, señalado, subrayado en colores y con postits por todas partes como buena controlfreak que soy. Pues bien, para seres con serias dificultades para el procesamiento cerebral como yo, es todo un reto.
Primero, el día de la matrícula (hora concertada a las 12:30), me paso la mañana mirando el reloj cada cinco minutos para que no se me pase. A la vuelta de llevar a las niñas al cole me paso por el gestor y quedo con él para el día siguiente (día 15) a las 12:30. Me pongo a currar y a las 11:00 me despisto un momento mirando no sé qué en el ordenador y cuando quiero darme cuenta son las 12:34. Salgo corriendo de casa, llamo por el camino al cole para disculparme por el retraso, llego sudando como un cerdo porque encima hace un sol de mil demonios y no hay ni una puñetera sombra en todo el camino y, cuando llego, la directora sale a recibirme con cara compungida.
--Pero si tenías hora para mañana --me dice.
--Que no, que no, que era hoy --respondo yo.
--Que no, que era mañana, lo tienes anotado en la carpeta --insiste ella.
--Que no, que es hoy, mira, de tu puño y letra, día... ¿15? ¿No es día 15? ¿Hoy es 14?
Tierra trágame. Risas forzadas. Chascarrillos de circunstancias. Miradas huidizas (la de la directora, pensando: "madreee, otra chiflada").
En fin, pa casa. Por el camino vuelvo a pasarme por el gestor para anular la cita para el día siguiente a la misma hora.
Segundo, el día del hospital (horas concertadas a las 8:20 y 8:24, placas y análisis de sangre, en ayunas), hago venir a mis padres para que me acompañen y se queden con una de ellas mientras entro con la otra a hacerse las pruebas. Salimos hipermegatemprano de casa, las niñas concienciadas, en ayunas, un helicóptero dando vueltas desde las 6 de la mañana, llegamos al tranvía. Esperamos. Y esperamos. Anuncian por megafonía que sólo funciona de Glòries a Sant Adrià. ¿Y a mí qué?, nos montamos. Ejem. Una parada y nos bajamos. La megafonía insiste: de Glòries a Sant Adrià. Aaaaaah, quieres decir que sólo funciona de Glòries a Sant Adrià, claaaaro. En fin, corre que te corre a buscar un transporte alternativo, el autobús. Mis padres a paso de abuelo relajao (que no es una crítica, mama, que te conozco), yo a paso de madre histérica (pensando en las rodillas de mi pobre madre). Esperamos. Subimos al autobús. Al autobús del infierno, debería decir, porque el conductor se había levantando creyéndose Fermando Alonso. Llegamos al hospital, llegamos al servicio de radiología, entregamos los papeles.
--Uy, pero si esto es mañana --me dice la recepcionista.
--¿Cómo? ¿Mañana? --pregunto yo, temiéndome lo peor, que se me haya licuado el cerebro.
--Sí, mañana día 16 --insiste, con expresión compasiva (seguramente pensando: "madreeee, otra chiflada").
En fin, pal cole. Eso sí, primero paramos a desayunar como Dios manda, que mis princis están en ayunas. Yogur, medio donut de chocolate y rapiñamiento de mi bocata.
Vale, yo creo que no hase falta disir nada más.
